The Bustling World

Песок хрустит под ногами, когда ты бредешь вдоль рисовых полей — а может, уже мчишься на мутировавшем волке через перевал, где бандиты прячут дымящиеся фонари в кустах. Здесь каждый вдох пахнет либо влажной землей после дождя, либо гарью сожженного амбара... если ты, конечно, не поджег его сам.

Ты выберешь лопату или меч? Посадишь бамбук, который прорастет через три сезона — или развяжешь войну из-за колодца, пока соседи шепчутся за глиняными стенами? Их дети запомнят твое имя. Или проклянут.

В этом мире даже воздух дрожит от последствий: торговец, которого ты когда-то обманул, теперь ковыляет с палкой по улице нового города — того самого, что построили твои наемники на костях разбойничьего лагеря. А его дочь... ну, лучше не спрашивай, чьи письма она прячет в рукаве.

Попробуй уследить за всем сразу: почва под ногами меняется буквально. То ли от засухи, то ли потому что кто-то перенаправил реку, чтобы напоить свои шелковичные плантации. Кстати, эти тутовые деревья — не просто декорация. Попробуй потереть лист между пальцами: липкий сок останется на коже, как напоминание.

А еще эти странные жуки в пещере за холмом... их панцири холодные, будто металл, но гнутся под пальцами. Говорят, если скрестить их с курами — получится что-то ужасное. Или гениальное? Ладно, это уже твои проблемы.

Здесь даже смерть не конец. Твой старый учитель может внезапно воскреснуть в теле внука — правда, с привычкой пить вино до заката и странным шрамом на левом плече... Совпадение? Вряд ли.