Celestine

Вот же она — белая фата, дрожащие пальцы, запах воска от свечей… А через пять минут жениха вырывают из-под руки, как гнилой зуб. Кто бы мог подумать, что свадебный торт окажется последним мирным десертом?

Ты бежишь за ним сквозь арку из мечей и насмешек, а рядом топочут сапоги этого угрюмого типа в ржавых доспехах. Он не говорит «успокойся», он хрипит: «Если споткнешься — оставлю». Дорога вьется змеей, облизывая развалины замков, где демоны играют в кости человеческими ребрами.

Шаг влево — роман с ведьмой, чьи губы пахнут медью и полынью. Шаг вправо — предательство, которое щекочет живот лезвием. А посередине — пошаговые бои, где кровь сочится сквозь пиксели, и каждый удар отзывается в висках тупым звоном.

Ты собираешь отряд из тех, кого не взяли бы даже в дешевый панк-бэнд: перекати-поле с кинжалами, перепачканные в грехах аристократы… Их смех режет ухо, как нож по стеклу.

Карта будто дышит — нажмешь на темный угол, а оттуда вывалится мертвый шут или любовное письмо с похабными стихами. Здесь никто не краснеет: раздеваются быстро, дерутся грязно, умирают с сарказмом на губах.

А тот принц… Он все еще где-то там, за пеленой теней. Но нужен ли он теперь — когда твои ладони привыкли к весу меча?