Cursed Dawn

Ты застываешь посреди разгромленного карнавала — воздух пахнет жжёным сахаром и гниющими внутренностями. В ушах пульсирует смесь: далёкий рёв толпы, скрип карусели, которую давно перестали смазывать... А потом этот звук. Тот самый. Скрип когтей по металлу, шелест десятков ног по асфальту.

Оружие в твоих руках — не просто инструмент. Оно становится продолжением тела: отдача бьёт в ключицу, запах пороха въедается в кожу. Но даже дробовик не гарантирует победы. Здесь выживает не тот, кто стреляет чаще, а тот, кто знает, когда бежать. Потому что эти стены — не укрытие, а ловушка. Потолок скотобойни провалится под весом твоего страха, а школьный спортзал вспыхнет от одной искры...

Ты находишь патроны в странных местах. Под трупом с открытым животом (почему он улыбается?). В ящике с игрушками (кукла шевельнула головой или тебе показалось?). Каждый угол здесь что-то скрывает — может, аптечку, может, дверь, которая захлопнется за твоей спиной.

Кооператив? Да, можно позвать друга. Но будет ли легче, когда его крики привлекут ещё три волны?

Зомби здесь — не просто мишени. Они спотыкаются о провода, цепляются за шторы, падают грудой... И ты используешь это. Швыряешь бензобак в толпу, прыгаешь на их спинах как на ступеньках. Иногда — просто прислушиваешься к хрусту костей под ботинками...

Сколько продержишься на этот раз?