Shoot Shoot My Waifu

Ты — Рафаэль. Твой мех пахнет озоном после прыжка сквозь разлом, а в ушах еще звенит от воплей тех, кто не успел увернуться. Семь демониц разбежались по миру, притворившись чьими-то идеалами... но их шелковые чулки скрывают чешую, а за сладким голосом — щелканье хитиновых челюстей.

Каждая локация оставляет на ладонях свой осадок: липкую пыль заброшенного караоке-бара, ледяной ветер крыш, где небо давит, как мокрая простыня. Ты ломаешь их броню кусочек за кусочком — сначала трещит корсет, потом рассыпается заколка для волос... а под ними — что?

Оружие нагревается до волдырей, но ты не можешь остановиться. Новые способности прорастают сквозь кожу, как кристаллы: вот уже можно замедлять время, чувствуя, как пули пробивают воздух тягучим медом. Но они тоже эволюционируют. Помнишь ту, что пряталась в школьной форме? Ее когти оставляли на стенах борозды, будто по стеклу режут алмазом...

Фотографии в твоем архиве шелестят, как сухие крылья. На одной — только тень с рваными краями. На другой — осколки зеркала, в которых что-то шевелится... Коллекционируешь или хоронишь?

Побочные миссии цепляются за подол плаща: то старуха в переулке сунет гнилой фрукт («найди мою кошку»), то из телевизора в мотеле вытянется рука с парой лишних суставов. А достижения? О, они звенят в костяшках — вот последнее: «заставь ее заплакать раскаленным воском».

Но главное — этот момент, когда маска падает, и на секунду видишь настоящий страх. Не демоницы... а того, кто ее создал.