Desmond's Castle

Ты просыпаешься в липком полумраке. Где-то капает — нет, это не вода, слишком густо... Кровь? В замке Десмонда даже воздух обжигает легкие, словно вдыхаешь ржавые гвозди.

Деревня Бернсли уже стонет под его когтями. Ты — последний рыцарь, которого королевство бросило в эту мясорубку. Но разве они предупредили, что здесь стены дышат? Что каждый треск половицы отдается в висках, как удар молота...

Первый этаж — лишь прихожая кошмара. Чем глубже, тем плотнее туман: он оседает на коже липкой пленкой, выедает глаза. Ты бежишь, спотыкаешься о кости (чьи?), хватаешь меч — рукоять скользит, будто живая. А часы тикают... или это твое сердце?

Здесь нельзя просто рубить. Замок играет с тобой: потайная дверь скрипит на той ноте, от которой сводит зубы; в библиотеке страницы шелестят, как крылья летучих мышей — если прислушаться, они шепчут код... или проклятие?

Торопиться — значит умереть. Но медлить — тоже. Ведь даже когда находишь укромный уголок, чтобы перевести дух, шея тут же покрывается мурашками: кто-то только что провел по ней ледяным пальцем... или это сквозняк?