Mayhemers

Кожа натягивается, когда выбираешь сторону. Майхемер — и мир становится горючим, как сухая бумага. Ты не играешь, ты поджигаешь воздух ладонями: взрывы оставляют во рту привкус гари, а крики хранителей тонут в треске рушащихся стен. Очки хаоса — это не цифры, это зуд в кончиках пальцев, который стихает только после очередного разрушения. Успеешь ли сбежать до того, как таймер выжжет глаза красным?

А если станешь хранителем — тело сразу тяжелеет. Не ты бежишь за майхемерами, а они тащат тебя за собой, как течение. Тюрьма пахнет сырым бетоном, а каждый пойманный оставляет на руках царапины. Секунды капают сквозь пальцы... Пропустишь одного — и вот уже гул пожара заглушает твои команды.

Карта рождается заново каждый раз — стены вырастают из темноты, ловушки прячутся под слоем пыли. Ты запоминаешь узлы коридоров мышцами спины, но в следующий раз они вывернутся наизнанку. Здесь стратегия — это не план, а рефлекс: ноги сами несут тебя к слабому месту, будто чувствуя дрожь пола под ногами.

Команда? Липкий пот на ладонях от сцепленных рук перед рывком. Шепот сквозь зубы: «Жги всё». Или тишина в наушниках, которую разрывает вдруг чей-то смех — слишком поздно, они уже здесь...

Что важнее — успеть или не дать другим? Время здесь бьется в висках неровным пульсом. Выбирай: либо ты спичка в бензиновом озере, либо щит, который вот-вот треснет.