Devil's Academy DxD

Ты умираешь — а через мгновение снова дышишь. Вдох резкий, будто легкие проткнули льдом. Вокруг пахнет гарью и чем-то сладковатым, как перезрелый гранат. Это не ад из проповедей. Это что-то... сложнее.

Дьяволица перед тобой поправляет прядь волос — ее ноготь скользит по коже, оставляя мурашки. Она улыбается, но глаза не смеются. "Добро пожаловать в семью", — говорит, и ты понимаешь: это не предложение. Ты уже принадлежишь ей, как вещь из гардероба с чужой биркой.

Первые дни — сплошное горло, сжатое страхом. Ты учишься читать между строк: жесткая спина хозяйки значит больше, чем ее слова, а чашка чая, поставленная небрежно на край стола — не просто чашка. Это проверка. Провалишь — ожог на запястье станет самым мягким наказанием.

А потом начинается игра. Кому-то поднести вино? Или разлить его "случайно" на платье соперницы? Выбор кажется мелким, пока не замечаешь, как твои пальцы сами тянутся к бутылке... и как другие руки уже ждут тебя в темноте коридора с благодарностью (или ножом).

Здесь каждый шаг отзывается эхом в неправильных местах: под ребрами, в висках, в том самом пятне между лопаток, где мерзнет даже в жару. Ты думал, преступный мир — это перестрелки и контракты? Нетолько. Это шепот за спиной, который обрывается, когда ты поворачиваешься. Это взгляд сквозь тебя, будто ты уже труп... или ценный актив.

Сможешь ли ты спать, зная, что твоя подушка пахнет чужими духами? Что в этом доме даже зеркала лгут?