Sex with the Devil

Ты умираешь липкой смертью — арахисовая паста на пальцах, экран монитора мерцает последним синим пикселем. Ад встречает тебя не пламенем, а влажным смехом где-то за спиной. Здесь пахнет кожей и перегретым металлом, а стены дышат, как живые.

Лабиринт. Не тот, где ты теряешься, а тот, где находишь — слишком многое. Демонессы с бедрами, которые жмут, как тиски, их смех звенит колокольчиками с подтекстом. Сатана сидит в кресле из сплетенных тел и спрашивает: «Ну что, грешник, о чем поговорим?» Ты пытаешься вспомнить хоть одну умную мысль, но в голове только ритмичный стук крови ниже пояса...

Препятствия здесь — не для ног, а для нервов. Пол расходится под тобой, обнажая шипы — не острые, но горячие, как чей-то язык. Маятники с лезвиями качаются в такт чьему-то тяжелому дыханию. Иногда дверь скрипит — за ней либо райская плоть, либо вортигонт с печальными глазами и склонностью к грубым ласкам.

Желания? Ты же знаешь свои. Дьявол ухмыляется: «Выбирай — философия или фистинг?» Сюжет петляет, как змея между бедер, но конец всегда один: ты проигрываешь. Или выигрываешь? Сложно сказать, когда лицо залито чем-то липким, а в ушах — хор стонов и лязг цепей.

Игра короткая. Как и ты после той пасты. Но здесь время тянется — секунды капают со сводов, густые и сладкие...