Dream Lust

Город дышит. Втягивает тебя через трещины в асфальте, выплевывает в переулках, где воздух густеет от перегара и жженой пластмассы. Ты — пятно на обочине системы, школьный билет уже скомкан в чьем-то кармане, а под ногами змеится кабель от разбитого уличного терминала.

Выбор здесь — как удар под ребра: внезапный, липкий, с послевкусием железа на языке. Дочь босса мафии пахнет жасмином и порохом, ее пальцы оставляют следы на твоей куртке. А та, другая — из семьи теневых архитекторов — шепчет цифры, словно стихи, и ее губы холоднее экрана смартфона.

Подземелья не ждут. Лифт скрипит, спускаясь туда, где стены пульсируют как открытая рана. Что-то шевелится в трубах — может быть вода, может быть совсем не вода. Ты идешь по проводам, как по канату, а внизу... внизу щелкают клешни.

Каждый шаг отзывается эхом в будущем: украденный чип нагревается в кармане, старуха у метро плюет тебе вслед, а твой телефон вдруг показывает чужое лицо вместо твоего отражения.

Ты думаешь, это просто ветер хлопает вывеской? Или кто-то специально стучит по металлу, чтобы ты обернулся?

Здесь решения не принимают — их вырывают с мясом. Присядешь на корточки перед бездомным псом — на следующий день он приведет тебя к двери с граффити в виде глаза. Отдашь последние кредиты девчонке с фиолетовыми волосами — и вот уже ее голос звучит в твоей гарнитуре, хотя ты точно выключил связь...

Две концовки? Шутка. Их столько же, сколько трещин на этих стенах. Просто некоторые еще не успели проступить.