The Hypno Pencil

Королевы бала? Забудь. Твой удел — обеденная дама из буфета, та самая, что через раз путает тебя с «тем парнем, что всегда берет компот». Подружка? Сладкая иллюзия, подпитываемая мутным запахом котлет из школьного пищеблока… Но мечтать-то можно?

Вот только мечты иногда обходятся дороже, чем кажется.

Гипнокарандаш. Не тот желтый обрубок, которым ты в пятом классе ковырял в носу. Он пишет судьбу — или хотя бы цифры на потрепанной салфетке, дрожащие под пальцами той самой девушки из библиотеки, которая вдруг видит в тебе… что?

Имя. Пару закорючек. И твой календарь, еще вчера пустовавший, как холодильник перед зарплатой, трещит по швам от планов.

Слишком хорошо? Конечно.

Ты же слышал шепоток в углу: «Он такой… необычный». Правда, забыл уточнить — необычный как йодль посреди тихого часа или как аллергия на кислород? Гипноз — он ведь не спрашивает разрешения.

Ты просыпаешься в три ночи, прилипший к простыне, а в ушах — эхо ее смеха. Настоящего? Или просто рефлекса, запущенного грифельной пылью?

А эти глаза… Они горят для тебя — или для того парня, каким ты стал на клочке бумаги?

Фарфоровые кошки с полки щурятся. Кажется, даже они знают ответ.