Midnight Murder Club

Темнота здесь не просто отсутствие света — она липкая, как старая краска на стенах, и каждый вдох отдает пылью затхлых штор. Шесть человек, шесть пар дрожащих пальцев на спусковых крючках. Фонарик выхватывает из мрака обрывки обоев, пятна плесени... а потом гаснет.

Ты идешь на звук. Не на картинку — ее почти нет, — а на скрип половицы под чьей-то ногой, на прерывистое дыхание за дверью. Револьвер тяжелый, будто налитый свинцом, но ты не можешь позволить себе выстрел без гарантии. Патронов ровно столько, сколько шагов до паники.

Особняк живет. Стены шепчут сквозняками, полы вздыхают под весом невидимых теней. Ты наступаешь на что-то мягкое — перчатка? Ковер? — и замираешь, пока эхо этого касания растекается по коридору. Кто-то уже услышал. Кто-то уже повернул голову...

Здесь нельзя просто стрелять. Здесь нужно прислушиваться к тому, как скрипит твой собственный позвоночник, когда ты прижимаешься к шкафу. Запоминать, где лежит разбитая ваза — она пригодится для отвлечения. Чувствовать запах пороха еще до выстрела.

А потом — свет в лицо. Ослепление длится ровно столько, чтобы понять: ты стал мишенью. Но чей это фонарь? Твой? Их? Или особняк просто решил пошутить...