Grim

Красный песок скрипит на зубах, а ветер сбивает дыхание — ты даже не успеешь понять, где потерял последнюю каплю воды. Здесь все хочет тебя убить: солнце выжигает кожу, ночь обжигает ледяным дыханием, а тень за спиной может оказаться не тенью...

Ты копаешь землю голыми руками, потому что первый камень сломался через два удара. Пальцы горят, но если остановишься — не найдешь кореньев до заката. А потом придут они. Или оно. Разница только в том, сколько костей останется.

Запах грозы здесь пахнет железом, а не дождем. Ты научишься различать шелест ящерицы и скрежет брони по песку. Научишься или сдохнешь.

Построй хижину? Да, если найдешь дерево, которое не рассыпается в труху от прикосновения. Создай меч? Попробуй — если выдержишь взгляд тех, кто уже заметил дым твоего костра.

Здесь нет «потом». Есть только сейчас: треск сухожилий под ножом, липкий пот на спине и выбор — украсть последний глоток у слабого или стать им.

Ты думаешь, это игра? Открой глаза шире: мир давно смеется над твоими планами...