Overthrown по сети

Ты чувствуешь, как корона жжёт ладонь — она тянется к душам, ненасытная. Каждый захваченный клочок земли хрустит под сапогами, как тонкий лёд. Постройки вырастают из грязи, будто кости, пробивающиеся сквозь кожу...

А потом — тишина. Только шелест листьев на ветру да далёкий стук топоров. Ты оставляешь их там, своих подданных, и они работают без тебя. Разве не странно? Они верят, что ты вернёшься.

Перемещаешь лесопилку — стволы пахнут смолой и свежим срезом. Ставишь гнездо троллей у реки — вода темнеет от их теней. Всё можно перекроить, перетащить, бросить в кучу и начать заново. Но попробуй забыть про зиму... Мороз скрипит на пороге, а в амбарах — пустота. Люди уходят бесшумно, как тени.

Твой друг где-то там, за туманом пикселей. Его корона тоже жаждет душ. Вы строите королевства на краю пропасти — кто-то роет глубже, кто-то выше взлетает. А физика? Она давно сдалась, когда первый крестьянин пролетел три мили за секунду, спасаясь от медведя-призрака...

Здесь нет правил — только твои пальцы, сжимающие мышь, и этот странный запах пыли от перегретого процессора.