Blood of the Dragon

Ты начинаешь с пыли под ногтями и мозолей на ладонях. Ученик, не рыцарь — даже меч в твоих руках пока что просто кусок железа, оттягивающий плечи. Тренировочный двор пахнет потом и перегоревшим маслом из факелов, но ты сжимаешь зубы и делаешь еще один удар. Кто-то смеется за спиной.

Потом — кровь. Не твоя. Деревня вспыхивает как сухой хворост, а в горле стоит медный привкус страха. Ты падаешь на колени, и вдруг... тепло растекается по ребрам, будто кто-то влил расплавленный свинец в жилы. Первая мысль — это конец. Вторая — почему пальцы оставляют огненные следы на земле?

Теперь ты носишь в себе что-то чужое. Оно шевелится под кожей, когда ты злишься или боишься, напоминает о себе звоном в ушах перед рассветом. Старый мастер хрипит, глядя на твои руки: «Драконья кровь». Звучит как похвала? Скорее предупреждение.

Дорога в столицу — долгая. Кости ноют от сырости после дождя, а у костра чужие голоса шепчут легенды о таких, как ты. Пропавших. Проклятых. Ты прикрываешь ладонью светящиеся жилы на запястье и думаешь: а если это не дар, а болезнь? Но ответы не прячутся в темноте — они ждут за высокими стенами города, где королевские архивы пахнут плесенью и старыми предательствами...