Breaking Point

Он снова чувствует холод металла в кармане — знакомый вес, как рука старого врага. Последний раз. Только этот раз, и больше никогда. Дети спят в соседней комнате, их дыхание ровное, а в холодильнике пустота гудит тише, чем его мысли.

Кто сказал, что честность накормит их?

Он собирает команду по обрывкам прошлого: вот бывший наводчик с тремором в пальцах, вот взломщик, пахнущий дешевым кофе и паранойей. У каждого свой счет, но сегодня цифры совпадают. Почти.

План — идеальный зверь в клетке из «если». Если успеют до рассвета. Если не предадут. Если пуля выберет кого-то другого.

Ты помнишь этот момент — когда пот стекает за воротник не от жары, а от того, как долго ты можешь не дышать. Каждый шаг по мокрому асфальту звенит громче сигнализации. Чужие голоса в рации лгут с такой легкостью, будто это и есть правда.

А потом выстрел. Или тишина.

Деньги пахнут порохом и детским шампунем — странная смесь, которая въедается под кожу. Он считает купюры, а где-то за спиной уже скрипит дверь… или это совесть?

Что тяжелее: пистолет или взгляд дочери за завтраком?

Команда расползается, как синяки после драки. Кто-то исчезнет в тумане, кто-то — под землей. Он бежит через город, где каждое окно слепое, а фонари режут желтыми полосами — как тюремные робы.

Последний поворот. Дом. Тишина. Или нет?

Ты знаешь эту игру: здесь нет сохранений, только выборы с обратным отсчетом. И когда наконец опустеет обойма… останется только вопрос: сколько себя ты оставил в том подвале с деньгами?