South Scrimshaw, Part One

Глубина давит на грудную клетку — первые секунды жизни, и уже приходится бороться. Вода плотная, как сироп, обволакивает кожу, а где-то выше мерцает сломанный свет... Ты не просто наблюдаешь, ты *чувствуешь* ребра китенка, расширяющиеся в попытке поймать ритм прибоя.

Каждый вдох — это победа. Каждый толчок хвостом — маленькая революция.

Иллюстрации здесь не картинки, а шрамы на памяти: вот медуза, прозрачная как слеза, обжигает бока; вот стайка рыб-призраков рассыпается от твоего касания, будто ртутные шарики. А запах? Морская вода пахнет железом и старыми ранами.

Ты учишься плавать заново. Неловко, сбиваясь, путая верх и низ — но разве это не похоже на первый велосипед? Только здесь падения глубже.

Главы — как кольца на спиле дерева: вот детство, отмеченное царапинами от кораллов; вот юность, пропитанная тревожными песнями сородичей. Кто-то назовет это линейным... А ты попробуй отказаться от следующей страницы, когда под кожей щекочет предчувствие: *а что если в следующий раз получится нырнуть дальше?*

400 с лишним кадров — не просто красиво. Это следы на песке, которые тут же смывает волна. Вот он, момент: твой хвост впервые режет воду без дрожи. Вот она, горечь первого предательства — когда стая дельфинов уводит добычу прямо из-под носа...

Ты же знаешь, чем это закончится? Нет. Ты знаешь только тяжесть воды в легких и то, как свет меркнет с каждым метром вглубь...