63 Days по сети

Пыль кирпичей въедается в легкие, когда ты пробираешься через развалины. Где-то рядом слышен скрест сапог по битому стеклу — твой или вражеский? Варшава 1944 года не прощает ошибок. Ты не командуешь здесь, ты выживаешь: каждое решение оставляет на ладонях липкий след адреналина.

Один патрон в обойме. Трое раненых в подвале. Связной не вышел на контакт. Ты успеешь спросить себя — это предательство или просто еще один труп в переулке?

Твои бойцы шепчутся за спиной. У одного дрожат пальцы, другой методично чинит затвор, третий смотрит сквозь тебя пустыми глазами. Их навыки — твой единственный капитал: снайперский выстрел через разбитое окно, самодельная взрывчатка из консервных банок, шепот, который убедит старую женщину отдать последний бинт.

Война здесь пахнет гарью и мочой. Но иногда — кофе из жженого ячменя, который пьешь из жестяной кружки, пока девочка лет семи наигрывает на пианино уцелевшую мелодию.

Ты научишься различать шаги патруля по хрусту штыков о бетон. Найдешь ящик с трофейными гранатами — они тяжелее, чем кажутся. Забудешь, как выглядит небо без дыма...

А потом наступит шестьдесят третий день. И либо твой пистолет окажется последним аргументом в споре с историей, либо ты услышишь по радио голос, который скажет то, во что уже не веришь.

Сеть тут — не функция, а необходимость. Кто-то должен прикрыть твой отход, пока ты тащишь раненого через канализацию. Или молча принять твой выбор — оставить его там, в темноте...