63 Days

Ты проваливаешься в дымные переулки Варшавы — здесь каждый камень помнит свинцовый привкус пороха. Тени цепляются за стены, шепчут о засадах. Ты не герой, ты крыса в лабиринте: прячешься, крадешься, ждешь. Один неверный шаг — и фашистские сапоги затопчут твой след в грязи...

Кооператив? Да, но это не про дружеские похлопывания по плечу. Здесь доверие — это спиной к спине, когда пальцы на спуске немеют от напряжения. Крик товарища глушит треск пулемета — успеешь ли рвануть его за шиворот из-под огня?

Город давит. Разрушенные мостовые хрустят под ботинками, как кости. Ты учишь маршруты по запаху: здесь гарь, здесь кровь, здесь тухлая река. Знаешь, где тень ляжет под углом в 45 градусов ровно в полдень...

Выбор? Ха. «Выбор» — это когда решаешь, пустить ли нож в горло часовому или задохнуться в тишине, прижав ему рот ладонью. План рушится на втором шаге — тогда остаются только инстинкты да хрип в горле.

А эти «множество подходов»... Попробуй проползти по канализационной жиже, чувствуя, как личинки копошатся у тебя за воротником. Или беги напролом — но тогда твои кишки украсят мостовую, как праздничные флажки.

Сюжет не «рассказывает» — он впивается в ребра обломком кирпича. Вот девочка с куклой в разбомбленном подвале... вот старик, который отдает тебе последнюю пулю со словами «для себя прибереги»...

Сетка? Да, можно и с друзьями. Только учти: когда их пиксельные трупы будут корчиться в экранном мраке — это уже не «гы гы мы проиграли», а тихий стыд за то, что не дотянулся...