Spectral Scream по сети

Ты заходишь в этот мир, и сразу чувствуешь — воздух здесь густой, как сироп, пропитанный гарью и чем-то сладковато-гнилым. Дышать тяжело, но привыкаешь. Через минуту уже не замечаешь.

Друг рядом? Хорошо. Без него ты пропадешь на третьем повороте, когда тени начнут шевелиться без ветра. Они не просто смотрят — они *нюхают*. Слышишь этот скрежет когтей по камню? Беги. Или прячься. Или готовься отбиваться тем, что есть: ржавым ножом, пустой бутылкой, собственными костями.

Здесь все имеет цену. Даже твой последний патрон — не для монстра, а для двери, которая захлопнулась за спиной. Разменяешь его на пять секунд передышки... или на крик напарника, который не успел добежать.

А эти магазины с снаряжением — ловушка. Блестящие стволы за стеклом манят, но золото лучше потратить на грязный бинт и флягу с мутной водой. Потому что через час тебя прижмет к стене чем-то с слишком длинными пальцами, и ты поймешь: никакая пушка не пробивает страх.

Кстати, о времени. Торопись. Чем дольше копаешься в рюкзаке, тем ближе тот самый гул под ногами... будто где-то внизу разминается огромная челюсть.

— Продавай хлам? Конечно. Но вот кусок зеркала стоит оставить — иногда лучше не видеть, что дышит тебе в затылок...