Imperial Chronicles

Ты просыпаешься от гула колес по булыжнику — опять этот сон. Дворцовые коридоры, запах воска и железа, чьи-то шаги за спиной... Но здесь только скрип фургона и холодный ветер, забирающийся под кожу. Изгнание — это не место, а привычка.

Они говорят, трон ждет. Лгут. Трон не ждет никогда — он как зверь, который притворяется спящим, пока ты не подойдешь близко. Каждый шаг к нему пахнет дымом: то ли костра союзников, то ли твоего будущего погребального костра.

Ты помнишь вкус черствого хлеба из чужих рук? Теперь придется вспомнить и вкус яда с края золотой чаши. Дипломатия — это когда улыбаешься человеку, а другой рукой ищешь кинжал за поясом. Война — когда кинжал уже в твоем ребре, но ты все еще должен отдавать приказы.

Союзники приходят с условиями. Старый генерал хочет твою сестру в жены, купцы — отменить пошлины, священники — голову твоего друга. А корона... она давит на виски, как обруч из свинца.

Здесь нет правильных выборов — только последствия. Простить изменника — и услышать шепот за спиной: «Слаб». Казнить его — и увидеть страх в глазах тех, кто еще вчера клялся в верности. Даже доброта здесь пахнет кровью: накормишь голодных — обвинят в популизме, проигнорируешь — восстание вспыхнет быстрее, чем факел в пороховом погребе.

Ты идешь по лезвию. Один неверный шаг — и вот уже свист стрел в темноте, хруст костей под копытами, крики... чьи? Твоих людей или тех, кого ты предал?

А ведь можно было остаться в изгнании. Пить дешевое вино, смеяться над шутками наемников и не знать, что дворцовые ковры так легко впитывают красное...