Rebecca and the Sword of Nasty Curse

Пограничная деревня пахнет дымом и мокрой кожей. Ребекка знает каждый скрип половиц в таверне, каждый вздох ветра в щелях — но сегодня воздух режет горло гарью. Разбойники оставили после себя не пепел, а пустоту: пустые дома, пустые взгляды, пустое место рядом с ней, где раньше стоял Такезо. Его шершавый смех теперь только в памяти...

Меч нашли в гнилом подземелье, где капли воды звучали как насмешка. Лезвие теплое на ощупь, будто живое. Оно шепчет, когда берешь его в руки — не словами, а мурашками по спине. Сила приходит волнами: сначала легкий жар в кончиках пальцев, потом дрожь в коленях... а потом уже не можешь остановиться. Ты чувствуешь, как оно меняет тебя? Или это ты меняешь его?

Бой — это не клинки и кровь. Это хруст костей под сапогом, липкий пот на висках, прерывистое дыхание врага у самого уха. Каждая победа делает Ребекку быстрее. Сильнее. Голоднее. Меч требует платы — и она уже не помнит, когда последний раз застегивала пряжку доспехов до конца...

Выбор всегда выглядит проще со стороны. Отдать последние монеты голодному ребенку — или купить зелье для битвы? Ударить первым — или ждать удара в спину? Здесь нет правильных ответов, только последствия: дрожащие руки, сжатые челюсти, ночи без сна. А что выберешь ты — когда меч станет частью тела, а стыд начнет щекотать живот вместо страха?

Ландшафты здесь помнят каждую ошибку. Провалишься в болото — тина залепит рот сладковатой грязью. Сорвешься со скалы — ветер свистнет в ушах перед темным экраном... Но самое опасное не внешнее. Это то, как изнанка мира просачивается в тебя: через порезы, через сны, через влажный шепот меча между ребер.

Конец пути виден издалека — черная башня на горизонте, как заноза в глазу. Но кто там ждет? Пленники? Монстры? Или просто зеркало, которое покажет тебе лицо не героя... а того, кого ты сама создала по кусочкам?