At the Mountains of Friendship

Кожа мурашками покрывается, когда эти существа шепчутся за спиной — древние, лишенные формы, слишком огромные, чтобы их понять. Они не играют. Они собирают. Команды волшебных девочек, как коллекцию бабочек: хрупкие крылья, ядовитые узоры...

Ты чувствуешь запах перегретого металла, когда их отряды сталкиваются в автоматических боях. Никаких кнопок — только холодный расчет. Выбираешь состав, а потом наблюдаешь, как твои создания растут в уровне, наливаясь силой, как спелые плоды. Раунд за раундом.

Семь противников. Семь пульсов, бьющихся в такт твоему. Кто-то уже дрожит? Последний выживший услышит звон разбитых сердец — не метафору, а буквальный хрустальный звук...

Режимы? Да хоть в слепую. Стандартная мясорубка. Рейтинговая лестница, где каждый шаг — как лезвие по голой ступне. Или песочница — там можно экспериментировать, смешивать способности, пока не закружится голова от возможностей...

Каждая девочка пахнет по-разному: одна — жженым сахаром, другая — мокрым камнем. Их синергия — это не сухие цифры, а то, как их голоса сливаются в странные аккорды перед боем. Ошибёшься с составом — услышишь фальшивую ноту...

Предметы лежат на прилавках, будто конфеты в старом магазине: липкие от чужих пальцев, но такие сладкие на вкус победы. Купишь не тот — и вот уже во рту горчит осадок поражения...

А потом обновление. Новые лица. Новые запахи. Игра не даёт застояться — она дышит тебе в затылок горячим влажным дыханием: «Успевай». Казуалы улыбаются, соревновательные кусают губы до крови... Ты какой?