Breadsticks

Ты чувствуешь, как подушечки лап цепляются за сырую кору деревьев, а где-то внизу шуршат листья — не ветер, нет, что-то крупное движется в темноте...

Бросаешь хлебную палочку в пустоту — она застревает в воздухе с глухим *чпок*, как нож в масле. Всего секунда, чтобы перевести дух, но пропасть уже дышит холодом в спину. А если промажешь? Придется слушать, как хрустящая опора падает вниз, разламываясь о камни.

Лес обманывает: кажется, что ветви шепчутся, подсказывая путь, но попробуй свернуть не туда — и цветы начнут моргать тревожным желтым, будто сердцебиение. Ты идешь по мху, он пружинит под ногами, как старая перина... пока не проваливаешься в пещеру.

Здесь темнота липнет к коже, а синие грибы светятся, будто чужие глаза. Хлебные палочки — единственное, что отделяет тебя от провала в черноту. Бросаешь наугад: одна застревает между сталактитами, другая отскакивает с противным скрежетом.

Сколько раз медведьи когти царапали твою спину из-за неудачного прыжка? Стены пещеры помнят каждый твой промах — они покрыты царапинами от твоих когтей. Но чайник уже свистит где-то выше...