WHISPERER

Ты остаешься одна. Ветер треплет платье, пробираясь под кожу ледяными пальцами, а где-то за спиной скрипит вывеска заброшенного торгового поста — будто старик кашляет в кулак. Вот и вся армия: ты, ржавый ключ в кармане да шепот в стенах, который не разберешь... пока не прижмешь ухо к сырому дереву.

XIX век пахнет порохом и чернилами, но здесь — плесенью, пылью и чем-то медным. Канада? Нет, что-то глубже. Каждая трещина в полу ведет не просто в подвал, а в прошлое, где тени цепляются за подол. Ты поднимаешь лампу — и внезапно понимаешь: эти пятна на стенах не от сырости. Они смотрят.

Кликаешь на старую карту, и бумага шуршит, как змеиная кожа. В углу — пятно от вина или крови? Неважно. Важно, что если сложить ее с разбитым компасом из буфета... Ах да, буфет. Его дверца скрипит на той же ноте, что и половицы у лестницы. Совпадение? Попробуй не проверять.

Головоломки здесь не щелкают, как замки. Они дышат. Поворачиваешь шестеренку механизма — где-то стонет пружина, будто живая. Находишь записку с обожженным краем — пальцы сами тянутся к свече, хотя ты еще не поняла зачем...

А демоны? Они придут не с мечами. Сначала — шепот в дымоходе. Потом — тень, которая моргнет второй парой век. Ты точно готова к тому, чтобы заметить это до того, как их пальцы сольются с темнотой за окном?

Здесь побеждают не мышцы, а нервы. Игра знает: ты уже вздрогнула от скрипа двери без ветра. И улыбнется, когда ты наконец поймешь, почему в зеркале отражается комната... которой нет.