DECOY The Witch of the Blue

Мир здесь дышит синим. Не темнотой — нет, скорее выдохом усталого неба, пропитанного солью и пеплом забытых костров. Ты ступаешь по острову, и песок хрустит под ботинками, как тонкое стекло. Где-то вдали плещется вода, но это не волны — просто кто-то переворачивает лодку.

Ты ждал пустоты. Руин, заросших колючкой, скелетов машин под ржавым небом. Но здесь… Здесь смеются. Да, тихо, с оглядкой, будто боясь разбудить что-то в глубине. На рынке торгуют обломками: вот женщина взвешивает на ладони шестерёнку, вот старик склонился над книгой с выеденными страницами. Их пальцы шершавые от соли, а глаза — мокрые, будто они только что вытерли их рукавом.

Руины зовут сильнее. Ты заходишь внутрь — и сразу холодок по спине: не страх, а что-то другое. Будто кто-то провёл пальцем по твоему запястью и шепнул: «Смотри». Обвалившиеся арки гудят на ветру, как пустые бутылки. Под ногами хрустят черепки посуды, на которой ещё видны узоры… Кто-то же пил из этой чашки? Кто-то ронял её со смехом?

А потом возвращаешься в город, и тебя обволакивает запах жареных водорослей и масла. Дети бегут к воде с сетями — их голоса звенят, как монеты. Ты думаешь: как они могут радоваться? А они смотрят на тебя так же…