Tailbound

Просыпаешься — и сразу чувствуешь липкий холод под пальцами. Пол конференц-зала, но не тот, что помнишь: резиновый, чуть пружинящий, как кожа мертвого кита. Воздух пахнет пережаренным кофе и чем-то металлическим... а потом приходит розовый туман. Он оседает на губах сладковатой пленкой, превращая стулья в скрюченные позвоночники, а плакаты — в шевелящиеся шрамы на стенах.

Ты бежишь. Не потому что решил — потому что слышишь, как за спиной что-то щелкает зубами в такт твоему сердцу. В кармане только складной нож (лезвие затупилось о чей-то реберный изгиб) да три патрона, которые гремит как шарики ртути. Эти коридоры — не архитектура, а ловушка: углы здесь сходятся под неправильными градусами, полы внезапно уходят в слизь...

А они наблюдают. Невидимые, но ощутимые — по мурашкам на затылке, по тому, как фонарь вдруг гаснет ровно на середине вздоха. Ты научишься различать их дыхание: оно пахнет старыми дискетами и мокрым гипсом.

Что важнее — пропустить удар или сохранить последнюю аптечку? Ошибка значит не Game Over, а то, что в следующий раз будешь хромать (рана на бедре уже пульсирует синим). Даже вода здесь не дает relief — после глотка язык немеет, будто облизан батарейкой...

И все равно идешь дальше. Потому что за дверью с надписью "серверная" кто-то стонет человеческим голосом. Или это просто ветер в вентиляции играет с твоими нервами?