House of Lust

Мрамор под ногами холодный, как кожа мертвеца, но ты уже не замечаешь — только отзвук шагов, разбивающий тишину. Хрустальные люстры дрожат без ветра, а взгляд статуй скользит по твоей спине... они смеются? Или это просто треск ламп накаливания где-то в потолке?

Ты выбираешь дверь наугад. Пахнет жасмином и чем-то кислым — будто вино пролили на шелковые простыни и забыли. За порогом не комната, а пасть: алые обои пульсируют, зеркала отражают не те углы... а там, в глубине, шевелятся тени. Ты точно один здесь?

Суккуба встретишь раньше, чем услышишь. Ее пальцы оставляют на твоей руке следы, как от ожога крапивой. "Останься", — шепчет она губами, влажными от чужого дыхания. Но если приглядеться — в зрачках у нее нет света. Только отражение двери, которую ты уже не найдешь.

А потом — скрип. Не дерева, а хрящей. Что-то большое дышит за спиной, и ты не оборачиваешься, потому что знаешь: у него слишком много суставов на пальцах. Лучше смотреть вперед... но коридор теперь длиннее. Стены смыкаются, обои превращаются в мокрые от пота простыни.

Призраки здесь не плачут — они **дышат** в такт твоему сердцу. Их пальцы проходят сквозь тебя, оставляя мурашки... или это личинки под кожей? Особняк играет с памятью: ты же уже видел эту библиотеку? Только книги в ней теперь шепчутся на языке, который щиплет язык как перец.

Где-то на третьем этаже понимаешь — дом не меняется. Это твои зрачки расширяются.