World of Anterra

Пиксельный горизонт дрожит от ветра, когда ты впервые ступаешь на эту землю. Пахнет мхом и железом — где-то близко река, но тропа уже ныряет в чащу, и вот ты уже не помнишь, с какой стороны солнце.

Каждый камень здесь лежит не просто так. Под одним — ржавый кинжал с выщербленным клинком (кто его потерял? зачем?), под другим — записка с обгоревшим краем. Читаешь — и внезапно понимаешь, что это про тебя.

Ты растешь не по цифрам, а по ощущениям. Мышцы запоминают вес меча после десятого гоблина, а глаза учатся различать ядовитый блеск грибов в темноте. И вот уже не ты бежишь от волков — они шарахаются от твоего запаха.

А потом находишь костер. Огонь потрескивает, кто-то жарит мясо на ржавой сковороде — оказывается, это живой человек, не NPC. Он молча подвинется, даст место у огня. Вы не говорите ни слова, но к утру идете вместе: потому что впереди пещера, а в одиночку там… ну ты знаешь.

Здесь даже смерть — не конец, а просто холодок в спине, когда душа цепляется за край тела. Ты просыпаесь у священного камня с песчинками на губах — и снова идешь вперед, потому что за тем холмом точно должно быть… что?

Мир не торопится раскрывать карты. Но если прислушаться — где-то скрипит дверь подземелья, пахнет жареными каштанами из таверны, а чьи-то сапоги оставляют мокрые следы на камнях…