DUCKSIDE

Вода хлюпает между перьями, холодная и чуть пахнет тиной. Ты не добытчик — ты добыча. Лапы вязнут в иле, а горизонт дрожит от чужих крыльев...

Здесь каждый стебелёк может стать копьём, если правильно его заточить. Шелест камыша скрывает то ли друга, то ли того, кто уже прицелился в твою спину. Ты крякнешь — а в ответ тишина. Или не тишина.

Строить гнездо из веток — это как вязать узлы одной лапой: медленно, неровно, но когда первый ярус готов, внутри что-то щелкает. Теперь у тебя есть точка на карте, где можно спрятать украденные ягоды или передохнуть, пока солнце жарит так, что воздух звенит.

Другие утки? Иногда их пух прилипает к твоему клюву после драки. Иногда они тащат тебе ржавый гвоздь вместо хлеба — и это почему-то трогает. Вы вместе топчете грязь у реки, возводите стены из мусора, а потом кто-то крадёт последнюю доску...

Мир не вращается вокруг тебя. Он обтекает, как вода вокруг лап: вот след уже исчез, вот тень пролетела, вот где-то далеко хрустнула кость. Ты учишься слышать это — и понимать, когда бежать, когда драться, а когда просто нырнуть глубже, пока лёгкие горят...

Так кто ты? Мягкое пузо под крылом или тот, кто разгрызает страхи вместе с костями?