Primal Glade

Ты продираешься сквозь липкую пелену дождя, и каждый вдох наполняет легкие запахом гниющих водорослей. Болото хлюпает под ногами, цепляется за сапоги — будто сама земля не хочет отпускать. А они уже идут по следу. Треск веток, шелест чешуи по мокрому папоротнику...

Гнезда. Их нужно собрать все, но карта не станет помогать — только смутные очертания в тумане, где каждая тень может оказаться зубами. Рапторы режут пространство стаей, их крики разрывают тишину, как нож мокрую ткань. Троодоны? Те предпочитают терпение. Заметят слабину — и вот уже горячая струя яда стекает по спине...

Сколько у тебя времени? Полчаса? Меньше? Часы здесь не работают — только сердце, колотящееся в горле, да предательский свист воздуха меж ребер, когда бежишь к точке эвакуации. Оружие скользит в потных ладонях, а патроны тают быстрее, чем хотелось бы.

Ты думаешь, это просто пробежка от точки А к Б? Попробуй замешкаться у гниющего бревна — и из под него выскользнет что-то плоское, холодное, с глазами как мутные капли смолы... Диметродон не спешит. Он знает: болото съест тебя раньше, чем он сам разожмет челюсти.

Здесь нет checkpoints. Нет «перезагрузки». Есть только мокрая тьма, десяток гнезд и твои пальцы, судорожно сжимающие курок при каждом шорохе. Проиграешь — начнешь сначала. С пустыми карманами и той же звериной дрожью в коленях...

Кто сказал, что джунгли мертвы? Они просто ждут, пока ты ошибёшься.