The Forest Keeper

Песок скрипит на зубах. Тысячи трещин в асфальте, как высохшие вены — по ним теперь ползают другие существа. Ты проснешься среди руин с пустым желудком и пистолетом, где последний патрон всегда кажется теплее остальных...

Здесь нет законов. Только вес обоймы в кармане и хруст костей под ботинками. Каждый день — глоток ржавой воды из разбитой бутылки, каждый закат — ставка: рискнуть ли ради банки тушенки в полуразрушенном супермаркете или прятаться, слушая, как за стенами шепчутся тени.

Они приходят с темнотой. Сначала это просто шорох в кустах, потом — когти, царапающие бетон. Чем дольше держишься, тем чаще их дыхание обжигает шею. Оружие? Да, но ствол раскаляется быстрее, чем кончаются цели...

Ты помнишь запах гари? Не костра — это глубже. Горит земля, горит небо, даже воздух оставляет на губах привкус пепла. А еще там, между дюнами, лежит мертвый город. Его трубы торчат из песка, как ребра. Интересно, сколько патронов спрятано в его кишках?

Счет идет не на дни — на часы. На минуты между перезарядкой и тем моментом, когда что-то сломанное и липкое вползет в твое укрытие. Ты научишься спать с открытыми глазами. Научишься чувствовать вибрацию шагов сквозь пол... или это просто дрожит твоя рука?

Выбор всегда один: умереть от жажды или от клыков. Но если продержаться до рассвета — всего один раз! — солнце опалит пески, и ты увидишь, как твари спешат спрятаться в трещинах мира. На секунду станет тихо. Вот ради этого и живешь.