Lunar Crisis

Металл впивается в голени, будто корни ржавого дерева. Ты не помнишь, как эти ботинки стали частью тебя — только вспышки: люминесцентный свет лазарета, запах озона и крови, чужие пальцы, копошащиеся в твоем позвоночнике...

Корабль стонет. Где-то капает конденсат, смешиваясь с шепотом вентиляции. Здесь все пахнет перегаром рециркулированного воздуха и страхом — особенно кабина капитана, где на столе застыл полупустой стакан с мутной жидкостью. Кто-то торопился.

Экипаж смотрит сквозь тебя. Механик с обожженными пальцами прячет под комбинезоном шрам от импульсного ножа. Медсестра поправляет очки, но дрожь в веках выдает ее раньше любых слов. Они знают что-то. Или думают, что знают...

Каждый диалог — как разборка оружия: одно неверное движение, и механизм щелкнет не туда. Можно давить на больное, играть в сочувствие или просто разбить кому-то челюсть — но тогда ты никогда не услышишь, как трещит голос капитана, когда он вспоминает колонию на Титане.

Свобода? Возможно, она не за шлюзом, а в тех данных, что жгут твою имплантированную память. В конце концов, побег — это ведь всего лишь смена клетки.

Ты точно хочешь узнать правду? Даже если она окажется холоднее вакуума за иллюминатором...