100 Paris Cats

Париж пахнет жареным миндалем и кошачьей независимостью. Ты идешь по мостовой, где тени от фонарей ложатся, как полоски на спине сонного мурлыки... а потом замечаешь — кончик хвоста мелькнул за витриной сырной лавки.

Щелчок. Одна найдена. Но куда делись остальные девяносто девять?

Здесь каждый угол шепчет: приглядись. Ветер колышет занавеску кафе — не ветер, а чей-то пушистый бок. Букет в ведре у цветочницы? Слишком уж... симметрично сложен.

Ты включаешь режим таймера, и вдруг понимаешь — ладони слегка влажные. Странно, ведь это всего лишь кошки. Или нет?

Подсказки здесь не кричат, а осторожно касаются плеча: «Проверь ту афишу, где уголок загнут». А потом ты видишь — да это же ухо!

Иногда кажется, будто игра подстраивается под тебя: замедляет дыхание, если ты застрял, или подкидывает внезапный смешок — кот в берете, серьезно?

Искать их — все равно что гладить бархатную ткань вслепую. Вот она, гладь... нет, царапина... о, теплый комочек!

Ты точно проверил тот дырявый саквояж у букиниста? Может, там не только пожелтевшие страницы...