100 Istanbul Cats

Ты замираешь на узкой улочке — где-то здесь мелькнул рыжий хвост. Ветер несет запах жареных каштанов и кофе, а под ногами скрипит выщербленная плитка. Это не просто поиск, это охота: твои пальцы рефлекторно сжимают экран, будто пытаясь ухватить пушистый силуэт, промелькнувший между клетчатыми корзинами специй.

Двести пар глаз следят за тобой из теней. Одни притаились за витриной с разноцветными фонарями, другие — на карнизе мечети, где солнечный блик маскирует кончик уха. Ты щуришься, втягиваешь воздух носом: вот она, едва уловимая нота — теплый шершавый язык только что облизал этот камень.

Кто сказал, что тишина не может быть громкой? Здесь нет диалогов, только шелест когтей по старой черепице и внезапное мурлыканье, вырывающееся из-под груды ковров. Ты идешь медленно, почти крадешься — а город разворачивается как папирус: трещина в стене становится тропинкой, пятно на мостовой — подсказкой.

За каждым углом таится история: вот кот-философ дремлет на стопке книг у букиниста, а этот — профессиональный попрошайка с бархатным взглядом — уже растопил сердце торговца лукумом. Игра не торопится, она дышит в такт тебе: то замирает с тобой перед внезапной находкой, то толкает в спину смехом уличных детей, указывающих пальцем куда-то вверх...

А потом — бац! — глаза слипаются от напряжения. Ты прочесываешь один и тот же переулок в третий раз, зная наверняка: что-то упущено. Может, это был не ветерок, а чей-то хвост метнулся за глиняный кувшин? Или там, в темноте под мостом...