Donensbourgh

Ты шагаешь по грязи, вязкой и холодной, как будто земля хочет удержать тебя здесь навсегда. Ветер шепчет что-то на забытом языке — может, предупреждение, а может, просто стонет от усталости. Это не та игра, где меч решает всё... хотя иногда без него не обойтись.

Здесь время течёт иначе. Не спешка квестов, а тягучее полуденное солнце, запах дыма из печей и звон кузнечного молота где-то за спиной. Ты можешь целый день ловить рыбу, наблюдая, как отблески воды играют на потрёпанном рукаве, или вдруг бросить всё и уйти в лес — слушать треск веток под сапогами, выслеживать оленя с тугой тетивой в пальцах.

А ещё эти люди... Они не ждут твоих подвигов. Одни торгуются до хрипоты за мешок зерна, другие рассказывают байки у костра — если ты готов сесть рядом и принести своё вино. Попробуй запомнить их голоса: хриплые от эля, смущённые шёпотом признаний, злые после проигрыша в кости.

Деньги? Да, они здесь пахнут потом и сеном. Разбогатеть можно, если готов кожаными руками ворочать бочки или выхаживать больных коров до рассвета. Но разве дело только в этом? Иногда кажется, что игра проверяет: выдержит ли твоё терпение тихий ужас рутины... или ты сорвёшься в поисках чего-то большего.

И да — тот самый момент, когда внезапный дождь заставляет прятаться под навесом, а рядом оказывается девушка с таким же мокрым лицом... Это не скрипт. Это просто жизнь. Твоя жизнь. Насколько хватит смелости в ней остаться?