Dying Light: The Following по сети

За городом, где бетонные стены Харрана уже не душат горизонт, раскинулись поля, пропитанные запахом гниющей пшеницы и бензина. Здесь даже воздух тяжелый — не от смога, а от чего-то древнего, что шепчет на ухо сквозь треск радиопомех. Ты везешься на багги сквозь пыль, и каждый выбоина отдается в позвоночнике, будто земля пытается вытряхнуть тебя из седла.

Культисты здесь не просто стреляют — они поют, пока заряжают ружья. Их пули жужжат, как слепни, а их вера… она липкая, как смола. Ты втираешься в их ряды, притворяешься своим, но кожа под маской все равно чешется.

Ночь. Ты знаешь, что будет. Не просто беготня по крышам — теперь есть багги с фарами, которые режут тьму, как скальпель. Но двигатель хрипит, бензин на исходе, а за спиной уже слышишь этот звук: сотни когтей, царапающих металл.

Арбалет? Да. Но он не щелкает, как в кино — тетива гудит, будто рвется жила. А потом тишина… пока стрела не вонзится в череп с мокрым хрустом.

Попробуй выжить на «Кошмаре». Здесь зомби не падают с двух ударов — они качаются на ногах, как пьяные, и ты чувствуешь, как твои собственные мышцы горят от усталости. Беги? Да. Но ноги ватные, а дыхание рвет легкие…

А потом — баунти. «Убей пятнадцать зараженных огнем». Просто? Зажигалка дрожит в пальцах, бензобак багги почти пуст… и где-то рядом смеется культист.

Кооператив? Даже пиратская версия позволит орать в микрофон другу: «Слева! СЛЕВА!» — пока его персонаж летит под колеса твоего багги…