ICARUS по сети

Планета дышит ядом. Ты чувствуешь его на губах — металлический привкус, будто лизнули батарейку. Ветер воет в ушах, но это не ветер: что-то шевелится в кислотных туманах...

Собирайся быстро. Челнок улетит без тебя.

Ты и еще семеро таких же безумцев — ржавые скафандры, потрескавшиеся голограммы карт. Кто-то уже рубит кристаллы, похожие на застывшую кровь. Кто-то ковыряет землю, выискивая червей с переливающейся кожей. А ты? Ты прижимаешь спину к шаткой стене из спрессованного мусора и слушаешь, как снаружи царапается... что-то.

Орбитальная станция — холодная матка, где копятся технологии. Но здесь, внизу, все проще: палка, камень, зубы. Крафтишь топор из обломков спутника, а через час он уже рассыпается в пальцах от этой проклятой пыли.

Буря приближается. Не та, что с дождем — та, что с кожей. Она сдирает скальп с гор за считанные минуты. Успеешь вырыть нору до заката? Или станешь очередным пятном на радарах пропавших?

64 квадратных километра лжи. «Новый дом для человечества» — ха! Деревья здесь шипят, когда их рубят. Вода оставляет ожоги. А эти... штуки в пещерах... они ведь не просто светятся, правда? Они следят.

Таймер тикает. Кислород заканчивается. Вы действительно верите, что успеете?