High and Dry

Ветер треплет паруса, а солёные брызги въедаются в кожу — ты уже чувствуешь этот металлический привкус страха? Корабль скрипит, будто старый сундук с проклятым золотом, а на горизонте чернеет нечто... не морская гладь, нет. Там плывёт твой конец.

Ты копаешься в карманах — монеты звенят, словно насмехаясь. На что потратить последние гроши: на порох или ром для команды? Один сделает выстрелы громче, другой — пьяные крики. Выбор всегда пахнет гарью и солью.

Океан здесь живёт своей жизнью. Встретишь лихого торговца с глазами, как мутное стекло, или остров, где песок шепчет под ногами чужие имена. Карта сокровищ? Возможно. Ловушка? Наверняка. Каждый поворот руля отзывается дрожью в коленях — слишком медленно, и пушки Дэйви Джонса разорвут борт, слишком быстро, и ты налетишь на рифы.

Команда — это не просто руки и сабли. Одни чуют шторм за милю, другие чинят пробоины так ловко, будто зашивают раны живому существу. Но попробуй поставить пьяницу у штурвала... Утром проснёшься в трюме с крысами и пустыми бутылками.

А потом бой. Не парадный марш, а хаос: ядра свистят мимо ушей, палуба скользит под ногами, как кожа угря. Можно давить числом или уйти в туман, оставив врагов грызть собственный якорь... Но кто сказал, что они не последуют за тобой?

Здесь нет правильных ответов — только тени решений, которые тянутся за тобой, как шлейф порохового дыма.