Graveyard Sprint

Ты бежишь. Ветер свистит в ушах, смешиваясь с хрипом гниющей плоти за спиной. Каждый вдох обжигает легкие, каждый шаг — риск: корни могильных плит норовят споткнуть, ветви старых деревьев цепляются, как костлявые пальцы.

Кладбище живет. Оно дышит сыростью и тлением, шепчет скрипом ржавых оград. Ты не герой — ты добыча. Зомби не устают, не замедляют шаг. Их пальцы скользят по твоей куртке, едва не хватая за ворот…

Прыжок через разломанный склеп. Кувырок под низкой аркой. Здесь нельзя ошибиться — гравитация не прощает. Успеешь ли перевести дух, если даже воздух кажется густым, как болотная жижа?

Ты помнишь это чувство — когда мышцы горят, а затылок холодеет от близкого дыхания мертвецов. Игра не спрашивает, готов ли ты. Она бросает тебя в темноту и ждет: сломаешься или выжмешь из тела последние капли скорости…

Сможешь ли услышать ритм своего сердца поверх топота сотни ног? Уловить момент между падением и прыжком? Здесь нет сохранений — только ты, кладбище и его голодные обитатели.

Готовься. Первая ошибка станет последней…