The Crimson Kingdom

Ты чувствуешь запах сырой земли под ногами — Далдерия дышит гнилью, но цепляется за последние лучи солнца. Король-лич уже стянул кожу на костяных пальцах потуже, его армии ползут, как ржавчина по лезвию… А ты? Ты просто мешок мяса с мечом.

Багровое королевство — не место, а состояние. Сердце колотится в такт ударам клинка: влево, вправо, прыжок — монстры рассыпаются золотым дождем. Хочешь подобрать монеты? Придется стереть кровь с ладоней. Магазинчик старого Гаррета пахнет маслом и медью: здесь лечат раны или точат лезвия, но не души.

Три типа врагов. Первые хрустят под ударом, вторые оставляют ожоги на запястьях, третьи… Третьих лучше не видеть в темноте. Их смех скрипит, как несмазанные петли.

А потом — он. Лич не дерется, он перемалывает кости в порошок. Каждый его жест — это звук ломающихся ребер где-то в прошлом. Успеешь увернуться? Или твой меч уже треснул от страха…

Пиксели здесь не просто квадратики — они жгут глаза, как песок в ветреный день. Музыка въедается в виски: то гудит, как колокол склепа, то шепчет сквозь зубы. Замечал, как трепещет факел перед боем? Будто знает…