The Pellar

Ты чувствуешь, как корешки и сухие листья хрустят под пальцами, пока выкапываешь очередной гриб с красноватой шляпкой — знаешь, что если ошибешься, у больного начнет сводить живот судорогами к утру. В этом мире даже воздух пахнет угрозой: дым костров, пропитанный горечью полыни, или сладковатая вонь гниющей раны за дверью хижины.

А ведь можно было просто свалить зелье из чего попало и надеяться на удачу... но тогда к полуночи у крыльца соберется толпа с вилами. Их дыхание — горячее, прерывистое — будет стучать в дверь, пока ты прижимаешь к груди последний флакон с мутной жидкостью.

Здесь каждое утро начинается с дрожи в коленях: успел ли собрать enough кореньев до того, как туман съел тропинки? Не забыл заговорить банки с мазью от порчи — или сегодня ночью под кожей у кузнеца снова зашевелятся черви? Даже дождь здесь не просто льет — он вымывает следы, слизывает с земли подсказки...

Сколько раз ты обжигал пальцы о медный котелок, торопясь смешать ингредиенты до заката? Слышал ли, как трещит лед на окнах, когда проклятие ночи подбирается к порогу — а ты все роняешь склянки, потому что руки дрожат от усталости?

И все равно идешь в чащу. Потому что где-то там стонет ребенок с лицом, покрытым синими жилками... а в кармане — один-единственный пергамент с рецептом, который ты не успел проверить.