Frightened

Ты заходишь в дом, где воздух пахнет пылью и чем-то сладковато-гнилым — будто кто-то забыл в углу кусок мяса. Пол скрипит под ногами, но не так, как должен: звук глухой, мокрый, будто доски прогнили насквозь. В кармане дрожит фонарик, его луч выхватывает из темноты обрывки обоев, пятна плесени... и следы. Не человеческие.

Команда из пяти человек — или ты один, если нервы крепкие — ищет символы. Они разбросаны по комнатам, как крошки, оставленные нарочно. Собираешь их, чувствуя, как с каждым найденным кусочком пентаграммы за спиной учащается дыхание... не твое. Оно влажное, хриплое.

Мыши — странные союзники. Бросишь одну под ноги чудовищу, и оно замирает, прислушиваясь к писку. Или рычит громче. Никогда не угадаешь. А еще есть те, кого можно спасти: они прячутся в шкафах, шепчут сквозь слезы. Найдешь аптечку — их пальцы сожмут твое запястье слишком сильно, будто боятся, что ты испаришься...

Демон злится быстрее, чем ты ожидаешь. Шаги за стеной сливаются в сплошной гул, а потом — тишина. Ты задерживаешь дыхание. Слышишь, как где-то падает капля воды? Это не вода...