Gods Of Defense

Песок хрустит под ногами бегущих орд, а ты — просто тень за спинами своих башен. Они шепчутся на ветру, эти деревянные и каменные стражи, но их голоса заглушает вой приближающейся чумы. Ты чувствуешь, как проклятия липнут к стенам, как холодные пальцы, разъедающие камень…

Каждый раз — новая карта. Один поворот — и вместо ущелья перед тобой расстилается болото, где воздух густой от запаха гниющих листьев. Ты тянешь карту из колоды, и благословение обжигает ладонь: новая башня, странная, с шипами, как у морского ежа. Но следующий ход — и проклятие впивается в запястье, заставляя золото сыпаться сквозь пальцы.

Ты копишь веру. Не ту, что в храмах, а ту, что рождается после двадцатого поражения — когда уже знаешь вкус пыли на губах перед последней волной. Она открывает двери: вот улучшение для лучников, вот новый тип ловушек… но хватит ли тебя на босса? Эти чудовища у ворот не просто атакуют — они меняют правила. Один заставляет башни стрелять в случайные цели, другой окутывает поле туманом, скрывающим шаги.

Сорок битв. Сорок раз ты будешь считать секунды между волнами, слушая, как трещит кошелек с золотом. Мана пульсирует в жилах — слишком медленно. Молитвы шепчешь сквозь зубы… а потом вдруг понимаешь: материя здесь ведет себя как живая. То растекается лужами под ногами врагов, то внезапно твердеет в неправильный момент.

И все равно возвращаешься. Потому что где-то между третьей смертью и первым удачным прорывом рождается азарт — липкий, как смола. Или это просто пот на ладонях?