Burgers

Городок вроде бы обычный — пекарня, аптека, школа с облупившейся краской. Но воздух здесь густой, как сироп, а тени шевелятся не в такт ветру. Ты идешь следом за своими, каблуки стучат по брусчатке, а в кармане холодная рукоять пистолета...

Кто-то крикнул — и мир перевернулся.

Ты не готов к этому. Никто не готов. Там, за поворотом, где пахнет горелой резиной и медью, они уже ждут. Не спрашивай, кто именно — лучше проверь обойму.

Здесь можно все: раскалывать черепа прикладом, чувствуя, как кость дробится под сталью; менять оружие одним движением пальца — вот дробовик грузит в живот врагу свинец, а вот огнемет выжигает крики вместе с плотью...

А еще — арена. Там нет правил, только твой пульс в висках и волны противников, каждый новый страшнее предыдущего. Хочешь проверить, сколько продержишься?

Выбор за тобой: беги один или веди за собой четверых. Каждый из них дышит по-своему — один хрипит после каждого выстрела, другой смеется сквозь прикушенную сигарету...

И да, эти твари? Они не просто умирают. Они лопаются, как перезревшие плоды, оставляя на асфальте липкие лужицы воспоминаний о чем-то человеческом...