Nyanco

Когти впиваются в пепельный песок, а в груди тикает. Не метафора — настоящий часовой механизм, прилипший к ребрам, как холодный сосунок. Тык-тык-тык. Нянко смеется сквозь зубы, но зрачки дрожат: три дня до взрыва, и ни одной подсказки, кроме обрывков манги, пришпиленных к кактусам ржавыми кунаи.

Знакомые силуэты мелькают в дыму — вот растяпа в соломенной шляпе застыл в прыжке, вот оранжевый шарф лижет ветер… но это всего лишь мираж, обожженный солнцем. Или нет? Ветер приносит запах жженой резины и сладковатый оттенок крови.

Ты наступишь на потайную панель (скрип пружин под пяткой), провалишься в подземелье с фресками из «Драгон Болла», где боги дерутся за печеньки. Головоломки здесь пахнут мокрым картоном и статическим электричеством. Одна ошибка — и потолок сжимается, как горло перед рвотой.

Концовки? Первая — как удар под дых: черный экран, свист предохранителя. Вторая обманывает теплом — будто уснул на радиаторе, а проснулся в луже собственной слюны. Третью не предскажет даже заядлый отаку… хотя нет, вру. Если прислушаться к саундтреку (а он царапает барабанные перепонки, как виниловая игла по стеклу), можно уловить ритм будущего.

Схематист знает толк в звуках-убийцах. Его музыка ползет по позвоночнику и шепчет: «Ты уже проиграл». Но Нянко мурлычет в ответ — она ведь кошка. У нее девять жизней. Или одна?..