Samurai Survivors

Клинок скрипит по ножнам, когда вырываешь его в последний момент — еще секунда, и призрачные когти вонзятся в спину. Здесь нет времени на раздумья, только на резкие вдохи и удары, от которых немеют пальцы.

Ты не сражаешься. Ты выживаешь. Каждый новый круг проклятия оставляет на теле самурая шрамы, а в памяти — вкус железа и пороха. Двадцать один способ разрушения, и каждый следующий ощущаешь кожей: вот молния ударов *нагинаты*, вот тяжелый взмах *одзидзу*... Смешаешь их неправильно — и враги разорвут тебя, как бумажный свиток.

Карты не просто ведут вперед. Они шепчут. То скрипом половиц в заброшенном храме, то гулом ветра в бамбуковой роще. Раскроешь один секрет — услышишь смех *они* за спиной. Пропустишь другой — почувствуешь, как холодный пот стекает по вискам.

А потом — послетаймер. Когда кажется, что выдохся, игра бросает тебя в кипящий котел снова. Те же духи, но теперь их удары жгут сильнее, а тени сливаются в единую тьму... Зачем возвращаться? Разве не видел уже эти узоры крови на снегу?

Графика здесь — как старинная гравюра: несколько штрихов, и перед глазами встают целые миры. Звуки? Лязг клинков, хрипы демонов да далекий плеск фонтана... или это кровь капает из раны?

Простое оружие становится продолжением руки. Простые правила — костяком, на который нарастает плоть мастерства. И когда очередной *юрэй* рассыпается пеплом у ног, понимаешь: проклятие — не в вечной битве. А в том, что жаждешь ее снова.