Folletti

Ты просыпаешься в потной простыне, и первое, что чувствуешь — запах плесени, въевшийся в стены. Где-то капает вода, но не ищи её — в Крайчеке даже звуки лгут. Твой кулак сжимается сам по себе, будто помнит вес ножа, который ты ещё не нашёл... а церковь дегенитов уже шепчет имя твоей жены сквозь трещины в реальности.

Здесь каждый камень дышит. Подними его — и увидишь, как под ним пульсирует что-то липкое. Местные? Одни говорят стихами, другие смеются, когда ты спотыкаешься о собственную тень. Кто из них врёт? Не спрашивай. Лучше прислушайся к скрипу своих ботинок по мокрому полу: иногда это единственный способ понять, что за тобой уже следят.

Бой здесь — это не про удары. Это про то, как твои кости ноют после каждого рывка, как кровь из рассечённой брови заливает левый глаз... а противник всё ещё ковыляет к тебе, неестественно выворачивая колени. Ты соберёшь аптечку из ржавых банок и тряпок, но запомни — в следующий раз тебе может не хватить гвоздя для самодельного клинка.

Темнота за углом гуще чёрной краски. Входишь — и воздух сразу становится тяжёлым, как будто кто-то выпил весь кислород. Что-то шевелится в углу... или это просто стены снова съёживаются? Ты наклоняешься под низкий потолок, а потолок наклоняется следом.

А потом — внезапный смех. Детский? Женский? Нет, просто ветер играет с разбитым витражом... или это они снова проверяют, насколько крепки твои нервы.