Milf Breeder

Скарлетт чувствует, как цифры въедаются в кожу — учебники пахнут пылью и чернилами, а калькулятор оставляет на пальцах холодный металлический след. Колледж? Да, но счета накапливаются быстрее, чем она успевает щелкнуть кнопкой.

Мистер Джонс протягивает ей диск. Пластик скользит в ладони, чуть теплый от солнца, пробивающегося сквозь жалюзи. Scarlett's Dream Job. Звучит как шутка, но учитель улыбается так, будто только что подбросил дрова в топку ее будущего.

Первый уровень — гражданское строительство. Виртуальный ветер гудит в ушах, когда она ставит мост через пропасть из пикселей и воображения. Бетон крошится под пальцами, но держится. Потом механика: шестеренки щелкают, как костяшки домино, а масло пахнет... странно сладко.

Кто-то за спиной смеется — виртуальный коллега? Его голос напоминает скрип ржавых петель. «Ты точно новичок», — бросает он, и Скарлетт ловит себя на мысли, что уже три часа не моргала. Экран мерцает. Ладони липкие от волнения или от того энергетика, который она выпила вместо ужина?

Биомедицина — это стерильный холод лаборатории, резиновые перчатки шипят на экране, будто живые. Она собирает протез, и вдруг понимает: вот оно. Не игра уже, а что-то глубже — мышцы памяти напрягаются даже после выхода из системы.

Мистер Джонс ждет отзыва, но что скажешь, когда весь мир вдруг перестал быть плоским? Она благодарит его шепотом — голос срывается на последнем слоге. В голове уже чертежи новых мостов... или это просто шум вентилятора в перегретом компьютере?