In a Scent

Ты просыпаешься в поту — запах серы и ладана въелся в кожу, а пальцы дрожат от остаточной боли. Вчера ты еще был наследником, сегодня — изгой с пустыми руками и зудом под ребрами, будто там скребется что-то голодное.

Инкуб без дара — как нож без лезвия. Но твой дар жив: одно прикосновение, и чужие желания вспыхивают, как бумага в огне. Они начнут говорить правду, драться, целовать не тех людей… если, конечно, не свернут тебе шею сначала.

Первая семья ждет. Их дом пахнет воском и старыми деньгами, а ловушки здесь — не капканы, а шепот в темноте: «Ты точно этого хочешь?» Ошибешься — и твои же пальцы развяжут удавку на своей шее.

Каждый уровень глубже — это новый слой человеческой кожи, которую придется прожечь. Головоломки шипят, как раскаленное железо в воде, а монстры… они не рычат. Они смеются у тебя за спиной, пока ты копаешься в их кишках в поисках ключа.

Сможешь ли? Не о наследстве речь — оно уже сгорело. Сможешь ли ты сам стать пламенем?