A Summer in Mexico

Ты приезжаешь в Коста Саграду — этот городок будто прилипает к коже: соленый бриз, треск цикад в оливковой роще за виллой тети, липкий от жары мрамор веранды. Богатая родственница встречает тебя прохладными объятиями, но в ее улыбке что-то... надломленное.

Секретарша Изабелла подает кофе с дрожью в пальцах. Камила, местная «бизнесвумен», щелкает зажигалкой у тебя под носом — пахнет бензином и дорогими духами. А потом начинается: полуночные звонки, царапины на дверях библиотеки, шепот за плотными шторами...

Ты копаешь глубже. Слишком глубоко. Винный погреб тети хранит не только бутылки с выдержкой в тридцать лет — там оседает тишина, густая, как запекшаяся кровь.

Выборы? Да ты уже сделал их, просто еще не знаешь. Отказаться читать письма покойного дяди — все равно что не замечать жгучий привкус лжи в каждом тосте за «семейное благополучие».

Город давит. Море здесь не синее, а цвета старого синяка. Даже фрески на церкви шевелятся, если смотреть на них после третьего текилы...

А потом — провал. Правда выскальзывает из рук, как мокрая рыба. Ты точно готов узнать, почему твоя комната когда-то была заперта на ключ?